Какой же я к чертям поэт,
Корявы рифмы, толку мало,
Уж год пишу, а лучше ль стало?
Ответ пожалуй будет - нет.
Так есть ли смысл марать бумагу,
Морочить голову себе,
Не спать ночами и Судьбе
Проклятья слать, ломая шпагу?
Ничто не ново в этом мире,
Избиты темы и давно,
Всё, что волнует нас хмельно,
Уже воспето на Стихире.
Такие мысли иногда
Порой ночной ко мне приходят,
До исступления доводят,
До ярости и до стыда.