Этой ночью больно мне, как шальной луне…
Плачет дождь... по окнам, крышам и просто так…
Ну а тот, для кого стихи, изменяет мне
Где-то там, с чудачкой, он, знаешь ли, сам чудак…
Что хотел - забрал, что хотел подарить – убил…
И, наверно зря – подытоживать и скорбить…
Для него все в прошлом: «забыл-не любил-любил»…
У меня в ладошке: «любила-люблю-любить»…