Какие скудные слова,
Как крохи высохшего хлеба,
Болит от звука голова,
А от молчанья видно небо,
Слепят лазурные мазки
На полотне безликой кисти
И охраняют от тоски,
Внушая десять старых истин.
Так трудно душу отогреть,
Держа её в своих ладонях,
Что даже голубая твердь
Земле становится подобна.