На выбеленый лист, в ночи заиндевелый,
Ложится низкий луч мазком не маляра.
И жухлая трава к его прижмётся телу
И будет вспоминать о солнечном «вчера».
Но ветер, как буксир, подтягивает тучи,
И с их крутых бортов срывается вода.
А шёпот дождевой то громче, а то глуше,
И солнечных лучей дождаться не судьба.
Но ввечеру притих унылый мелкий дождик,
И окоём открыл косящий солнца глаз.
И снова по земле лучом бредёт Художник,
Истратив на листы всей желтизны запас.
А ночью скрипнет дверь, и выйдет месяц робкий
И заспанной щекой уколется о лес.
И кошка зашуршит тихонечко в коробке,
Но крепок будет сон, спадающий с небес.
12.06.2009 16:51