Плачет, плачет душа поэта,
Изливая печаль в стихах.
Слышишь, шепчется кто-то где-то?
Нет, не слышишь? Увы и ах!
Это шепчутся лжепророки –
Шарлатанов проклятый род!
Не близки им людей пороки,
В реках жизни неведом брод.
Режут душу металлом слова
И тебе, и ему и мне!
Знаю, знаю – уже готова
Их поганая рать к войне.
Для чего я пишу об этом?..
Ведь могу о любви, росе…
Доля сложная быть поэтом,
Но сложнее не быть совсем.
О любви я писал немало,
А теперь вот пророки, лже…
Словно что-то в душе упало,
А поднять не могу уже.
Знаешь, больно бывает очень –
Эта боль глубоко внутри…
Но меня ты не слушай, впрочем,
Лучше слёзы с лица утри.
Этот плачь, этот плачь, о, Боже!..
За собою меня влечёт…
Что случилась, родная? Что же
Ты уткнулась в мое плечо?..
Почему, почему ты в грусти?
Отчего так блестят глаза?
«Очень скоро печаль отпустит» -
По секрету мне Бог сказал.
Да, я тайны хранить не мастер,
Потому и открыл секрет.
Вновь из неба раскрытой пасти
Нам на головы льется свет.
Вот и всё. И печаль забыта.
Но забыта тобой, а я
Говорю: «Моя карта крыта».
Я у сердца точу края.
Плачет, плачет душа поэта,
Изливая в чернилах грусть.
Слышишь, небо, я жду ответа,
И за ним я еще вернусь.