Мир не может быть только хорош,
Как не может быть только плохим,
Ни в глуши забайкальских порош,
Ни в Нью-Йорке. А я с ним
Не готов целоваться взасос
Под крушение вечных идей,
Под надежд бесконечный кросс –
Не готов. Я сейчас злей
Чем сто тысяч голодных волков,
Потому, что я сыт и одет,
И способен понять звон оков,
Возвещающий тысячи бед
Мировому народу. Тьма
Бесконечных усталых миров
За удачу сведет с ума
И опустит в гниющий ров
Бесконечных забвений. Я
Не готов восхвалять мечту,
Ту, которую я для себя
Сохранил и сберег, ту,
Что светила мне ярче огня,
Днем и ночью бросая блик
На знакомых моих, на меня;
Каждый миг превращая в крик
Из беззвучно разинутых ртов
На бесчисленных лицах землян.
Кто ответит за это? Кто
Обругает меня? Пьян
Я не липким банальным вином,
Перелитым в граненый стакан,
А красивым сверкающим сном
Из струящихся жизнью ран
Мирового кошмара. Я
Не заброшу своих надежд
Перед гласом святого гнилья,
Перед массовой дурью невежд,
Восхваляющих сны и людей,
Недостойных достойной Земли,
Неспособных ходить по ней,
Оставляя следы любви
На века. Если только на миг
Мы забудем свою судьбу –
Вековой мировой тик –
Нас сегодня увидят в гробу
Из ошибок. Но я бы не стал,
Тем, что есть и чем буду потом,
Если б знал, если б только я знал,
То, что понял своим умом.
Июнь 2003.