Жить на грани фола…
Хладнокровно достать иглу из гортани…
Тихий снег, мягкий и чуть поскрипывающий…
Неужели я настолько тонкокож?
Насколько внешне я не похож на свои мысли?..
Тяжко быть одному.
Особенно в толпе…
Люблю свою профессию.
Она для меня тяжела – легко работать тогда, когда просто отстегивают деньгу за ворованные кирпичи…
Я сам – перекаленный, но еще крепкий кусок глины…
От которого вместе с умершими друзьями – отваливаются маленькие кусочки…
Объясняю ли я этим свои поступки?