У каждого из нас - своя игра,
В которой побеждает тот ли - этот.
Пусть не мошенник вовсе он отпетый,
Один раз лгал, и даже - полтора.
У каждого из нас - своя черта,
Фортуной согнутая, рвётся к горизонту,
Где, линией вплетаясь в космоконтур,
Все делит половинками листа.
У каждого из нас - своя цена
Дням, прожитым в нужде или усладе,
Куда бытье когда-нибудь спровадит.
А в том заслуга чья или вина?
В любой живой душе - своя печаль,
Христоса, Магомета или Будды.
Что было прежде или после будет,
В чем жития сакральная реаль.
Никто не знает, будь он хоть мудрец,
Как явится Косая с форс-мажором.
И не спасет уже бригада "скорой"
В урочный час. Живи, пока жилец.