Рукой уставшею пишу,
В стихах я истину ищу.
Летит строка вслед за строкой,
Найти желая в ней покой.
Но снова мысль и опять
Покоем душу не унять.
Прижавшись к рифмам и словам,
Она тихонько плачет там.
И с каждым словом плач сильней,
Душа за мыслью, мысль за ней.
И за строкой бежит строка,
Все та же пишет их рука.
Так кто же пишет стих тогда,
Мой разум, сердце иль рука?
И все ж, пока ответ ищу,
Вперед я душу пропущу.