Жизнь это лес, в степи или пустыне,
Кому терновый куст, кому сады.
Одним – плодами полные корзины,
А у других ни капельки воды.
Мать посадила, жертвуя собою,
На грядке жизни тоненький росток.
Мечтала, что обласканный судьбою,
Цветущим садом станет стебелек.
Так и ушла, с несбывшейся мечтою,
Как крик души в конце: «Не плачь, сынок!»
Дремучей чащей, полной сухостоя,
Лес вырос за отмеренный мне срок.
Часы – побеги, листья как мгновенья,
Недели, годы, месяцы и дни –
Все это вехи летоисчисленья:
Стволы и ветки, сучья, даже пни.
Кривые ветки, юные побеги,
Засохшие и вечно зелены,
То гнулись вниз, уставшие от снега,
То вверх пошли от запаха весны.
Ненастный день, поломанные ветки,
Душа горит, обуглены стволы.
Вот сук осиновый, а я как птица в клетке.
Калина красная – как волки люди злы.
Вот год, когда единственный друг предал.
Корявый ствол и пень, все на дрова.
Цветы засохли – деток Бог мне не дал.
От горя выл – помятая трава.
Черемух цвет туманом заколдован.
Любовь, которая пришла на склоне лет.
Как в сказке красотой был очарован,
Дрожало сердце, чувствуя рассвет.
Мне бы на миг взнуздать шальное время,
Пока в той чаще чуть мерцает свет,
Но мысль одна мне разрывает темя –
Дорогу не найти, где ее нет.
Рву сухожилья, пота льются реки,
Как частокол – стеной мои года,
В лесу том заблудился я навеки,
Не выйти мне отсюда никогда!