Композиторы мало живут,
Потому что сжигают себя.
Ежечасно их грёзы влекут
В край заветный, в излом января.
Все мелодии пляшут внутри,
Словно волны безумные в шторм.
Лист бумажный от жара горит,
Ведь их душам покой не знаком.
И никак не умолкнет рояль,
Хоть на нём не играет никто,
Просто Музыки белая шаль
Залихватски влетает в окно.
И у самого сердца она
Неизменно оставит следы;
В нотах выплывет снова луна,
Ото сна встрепенутся цветы...
Композиторы вечно юны,
Они пьют свой небесный нектар,
У них крылья - лиричной весны,
Их терзает бесшумный пожар.
Вот и скрипка взялась за своё,
Только струны... совсем не дрожат.
Слышишь Музыку? Видишь её? -
В этой пытке и рай твой, и ад!