...когда-то, пока он любил меня, он мечтал,
чтобы я ему посвятила однажды хотя бы стих.
Я ему посвятила в итоге, наверно, двадцать...
И он - как назло - ни единого не читал,
и даже от них открещивался - "прости,
но время ушло и поздно стишками рваться".
...другой - распечатывал листики и хранил,
бережно в ящик секретный складывал, запирал,
чтобы жена не нашла, но бестолку - отыскала.
тогда он в себе их, как в братской могиле, похоронил,
хотя и заходит порой - так, вспомнить, как умирал,
и посмотреть, кого я теперь люблю, и какой я стала.
тот, по кому моё сердце горит сегодня - уверен слепо,
будто бы я его позабыла немыслимо как давно,
хоть и хранит, возможно, с венка моего цветочки...
а внутри у меня после встречи с ним бешено жарит лето.
к чёрту счастливый финал, не получится всё равно;
но стихи все мои истошные - только его, до точки.
вот бы ему почитать их - без этой маски, без оболочки,
выдохом цельным, линию фронта сдав.
я бы касалась губами до нежной кожи у самой мочки
уха его - и светилась бы, как звезда.