На опушке лесной магазинчик стоял.
Торговали в нём рифмою всякой.
На развес, и поштучно; концовка, запал.
Чтобы выглядел стих забиякой.
Вот вбегает поэт, в мыле весь от трудов.
- Взвесьте рифм мне скорее! – он просит.
- Вам какую? – спросил продавец тут его.
- Нужно мне срочно рифм «сосен-вёсен».
- Эта рифма протухшая. – слышен ответ.
- Ну, тогда «сон-бутон» подавайте.
- А на эту и спроса давно уж и нет.
- Что Вы спорите? Смысла в педанте!..
Продавец повздыхал и товар завернул.
Вслед поэту-упрямцу он глянул.
Поворчал он, что стих-то тот будет сутул.
И опять тишина на поляне.