Неизречённым словом
катится жизнь по рельсам -
мно-о-гокилометровым
лесом, лесом и лесом...
Мыслью, ещё не рождённой,
я отражаюсь в стёклах -
непромелькнувшим перроном
брошенного посёлка.
Я – как забытое детство.
Время, застывшее в точке.
Шаг, что ещё не сделан,
но что - вперёд – это точно!
"Здрасте!" – ещё в зачатке...
Звук телефона в пустыне...
Жгут фитиля – без взрывчатки,
ищущий благостыни...
Первый мазок на портрете
нерукотворного мира...
Я - как вагон последний,
ночью, без пассажиров.