Загрустил кто-то маленький, где-то во мне.
Незатейливо так, без надрыва.
Утопить его что-ли в весёлом вине,
или выставить с песней красиво
изнутри да наружу, обрезав пупок
возвращения вдохом любовным?
Чтобы жил он один, без меня, без сапог,
дурачком безответным, но вольным.
Пропадёт ведь бедняга, а та кто его
нареченая мама, "майн херце",
обязательно где-то качнет головой
и промолвит: "Мужчины - без сердца!"
Оставайся, малыш, и грусти, что есть сил.
Ты ведь дома, на родине чувства.
Я с утра Купидона уже попросил
снова выстрелить в сердце искусно.
Чтоб стрелою в стрелу, будто клином да в клин.
Лишь бы только опять измениться.
У нас выход с тобою, наверно, один -
разлюбить или снова влюбиться?