Из глыбы тёмного гранита,
Который старше стран забытых,
Извлёк ваятель призрак жизни,
Чтоб мы с тобой могли погладить
Рукой его и страстным взглядом…
Художник, красок листопадом,
Ударом кисти мимолётным
Наполнив вечное творенье,
Для нас мгновенье остановит…
И отойдёт, как в лету канет…
А музыкант, взмахнув руками,
Летит сквозь времена и дали,
От гор суровых до эдемов,
От буйных бурь
до зорь хрустальных –
И мы за ним, душой и сердцем…
И лишь в стихе и марш, и скерцо,
Гранит времён и даль морская,
Любовь и свет зари печальной
Живут.
Звучат и гимнов пенье,
И боль, и смерть, и Воскресенье.