***

Спешила ты навстречу жизни,
Зажав в руке осколок чувства,
А в голове ни одной мысли,
Так как любовь - это искусство.

И ветру робко покорясь,
Блуждала, с думой о любимом,
А он любил другую, не таясь,
Он не считал любовь незримой.

Его совсем не так любили,
Не говорили о любви,
Его бросали, ненавидели, а может чтили,
Нет счастья, говорили, без вины.

А он терпел, угрюмо ждал,
Не видел он её скитаний,
Мир безгранично мал,
В нём миллиарды расставаний.

А расстаются, главное, не те,
Кого постигло чувство,
А те, кому уже не суждено,
Познать ту самую любовь-искусство,
Лишь те, кому уж всё равно...