***
Как странно,
Как будто не мой язык
Произносит выспренные фразы!
Будто кто-то фабричный ярлык
На рукоделье навесил сразу.
Да разве же – не от себя?!
Не Искренне?! Не от души?!
Лишь словарный запас теребя,
Сам себя подгоняю – пиши!
Слова проявляются и – ремесло:
Очистить и сложить в стихи.
И вот уже словно меня понесло
По воле всесильных стихий!
Но снова – всё те же рифмы
И тот же мотивчик старый,
Как из расхлябанного грифа
Плохо настроенной гитары.
Копаюсь в одном и том же,
Но музыки нет в строках.
Ну вот, написалось,
И что же?
Всё то же – тоска и страх:
Неужели не вспыхнет солнце?!
Так и буду я вечно коптить?!
И души запустевшее донце
Не увидеть? И не полюбить?!
Но, как будто из Мира Иного,
Рано утром, как пьяница брагу,
Тревожно попросится слово:
„Занеси меня, брат,
На бумагу“.
-