Листают годы календарные ,
листки пожухлых дней моих.
Вот годы ,словно санитарные,
больничных коек рецедив.
А вот весенние листочки -
полны и света и любви.
Их мало очень, очень мало....
За то ,так дОроги они.
Уж что-то вовсе истрепалось,
и память вряд ли все вернет.
И нет прогноза на "осталось",
и только боль во мне живет.
Ну раз пульсирует на выдох-
на вдохе значит буду жить.
И пересчитывать ошибки,
и вновь бороться и любить!