Когда-то в стране было много цветов.
Ромашки росли на запястиях тонких.
И шелест календул, пришедших из Конго;
беззвучные вопли растительных ртов
внушали надежду беззубостью. Вне
просохших прогалин на мягкой подстилке,
дышавшие свежестью будто из стирки
букетики ландышей. И в стороне
тревожная смесь орхидеи с навозом;
колючая ярмарка кактусов, игл.
И буйство с фибриллами из неоплоза-
обычный обыденный женский парик.
И краски намешаны так, что художник,
запутавшись в генной палитре, умолк.
Назад возвратившись к скрещению мошек
познаете таинство, выбора толк.
Бутоны, бутоны, бутоны- их тонны.
Из света, титана, гнилого картона.
И в каждом сокрыты нагие тычинки-
гармоний симпозиум, эхо причины,
звенящая музыка струн стебельковых,
корней, избегающих своры совковых,
и листьев резных в микросфере квартир
с тугими замками и бронзой мортир.
И дети бредут в бесконечность безвластья.
И роз лепестки покрывают запястья.
На каждой ступеньке прошедшего дня
лишь запахов ангельских будет война.