…так я дошел до чистоты молчания,
все что скажу, не больше чем журчание,
но где же чистота ручья?
За словом слово - все в надежде, паче чаяния,
нащупать смысл, где речь, почти ничья,
сливается с листвой, с машинным гулом,
со звуком городской, с ковром, со стулом,
с любой из тех вещей, в которых я
застыл, как слепок, стал всего лишь тенью,
исчез, забылся, уподобился растенью.
Но плоть все та же власть:
не хочет признавать, не прирастает
к вещам, забывшим формы чистоту;
сидит старик и жизнь свою листает,
и понимает, что прожил не ту.