Прохожему бормочет вслед
Неясные слова,
Платком, давно забывшим цвет,
Покрыта голова.
Поеден молью воротник.
Седых бровей клочки,
Лицо даст фору даме пик,
И злобой бьют зрачки.
Весь мир готова обвинить,
На ком-то зло сорвать,
Зачем-то крутит в пальцах нить
И силится порвать.
В ее трясущихся руках
Нелепейший клубок.
Сюжет, прославленный в веках,
Для наших дней – лубок.
Я много раз ее встречал,
Когда народ – рекой,
И нищенства ее причал
Качает вал людской.
И бьется об нее толпа
В неведенье своем.
Не Мойра старая слепа,
Мы нить не узнаем.
8 января 2003 г.