Стоит один, из камня сделан.
Высокий стройный чуть хмельной.
Он смотрит прямо, смотрит смело.
В карман с засунутой рукой.
Он видит Кремль, стену и купол.
Он видит сад цветной.
Рука в кармане, что-то держит.
Стоит, как будто он живой.
На нём костюм с гранита – серый.
На нём огромные штаны.
Он смотрит вдаль, наверно мыслит,
Что сбились мы с того пути.
Когда про облако писал он.
Мечтал. Скоро настанет жизнь.
Где город-сад красивый будет,
Нахмурив бровь щетиной ввысь.
Где каждый камень не забудет,
Где каждый выскажет своё.
И не прошло ещё столетья,
Как разорили снова всё.