Себя поэтом не считаю,
Но, вдохновения не чужд,
Стишата жалкие кропаю
Для внутренних, некрупных нужд.
Чужого голоса мотивы
Порой из уст моих слышны.
Слова не лживы и красивы,
Но жаль, что нет в них новизны.
Быть может, мимо пролетая,
Пегас не в такт взмахнул крылом
И стайка рифм, того не зная,
Зависла над моим столом.
Теперь над лампою кружатся
И беспокойною толпой
На лист в блокнотике ложатся…
(Про «Листья желтые» не пой.)
Резвясь, как дети, без оглядки –
У рифм не грустная душа -
Играют в чехарду и прятки,
Срываются с карандаша...
Пусть этот стих, мои наброски,
Здесь никого не утомит.
Слова и рифмы пусть неброски,
Я ж рифмоплет, а не «пиит»…