Порой грядущее мне кажется тоской:
Всё как-то странно, смутно, молчаливо,
Обёрнуто событий пеленой,
Оно как путь, и это мне не диво.
Обычный путь, дорога в никуда,
Всего лишь срок, что будет до могилы
Тянуться, как застывшая вода,
И у неё оттаять нету силы.
Порой грядущее, как яростный набат,
Мне представляется ударами, огнями,
Что заберёт и не вернёт назад,
Заполнив жизнь и счастьем, и слезами.
Оно - вдали, и эта даль близка.
Иду к нему, и что-то понимаю,
Но всё пойму, когда пройдут года,
Пойму, когда пойму, что умираю.