я не буду хранить многоточия..
у подножья заката...падать..
тем пробелом задумичвым..Ночью
и не будут тебя сватать..
к полублеклым витринам жизни..
и цвета не идут...простые...
то что было когда то личным....
все слова - да порой пустые....
я не буду беречь объятья...
и кидать на страницы пепел...
уходить..так уйти..Но греет.
душу снова горячий ветер
от тебя до меня - Страна
от меня до тебя- Удача...
прикасаюсь губами к губам..
и ночами потом и плачу....
но от счастья что чувствую это
и от прозы скатился..вниз....
до простых и несложных сюжетов...
это рифма..но Это жизнь..
та игра что придумана кем то ..
и когда возвращались домой..
город был не по цвету одетый...
и какой то небрежный чужой...
в нем дворы опустели..Люди...
опускали при встрече глаза..
просто я перепутал дороги..
Вышло так..Но сжигала слеза..
на ладоне упрямые линии...
и тянуло за край горизонта...
не умея хранить многоточия...
уходя....из Соренто в Торонто...
все равно уходить не получится..
круг за кругом..петля за петлей..
мы себе возвратили пророчество...
а ты помнишь я был как изгой...
на дороге ...и падал за линии....
все смеялись..а я целовал...
тот букет...твои белые лилии...
просто я сам себя узнаал...
и к восходу сумел неприкаянно...
разгадать на столе две свечи....
То что было нам Богом подарено...
это наше...а те что ничьи.....
пока будут...ходить по безмолвию...
тишины от весны до весны.....
Вера это -одно лишь условие....
что бы сбылись вчерашние сны.........