Тибета горные породы
плуг солнца вздыбил сквозь снега.
Позолочённой,
бирюза
темнеет на отлогих скосах,
под звон тиши и хрусталя.
Он смотрит, как бы в глубь Массива –
в нутро поднятой целины –
на жар дыханья Исполина,
что спит в нирване Шангри-Лы.
Он ощущает голод барса,
что чует слабый след козла...
Но желчь лоснится златом касок
орды, шагающей сюда.
И свой устав,
свои порядки
(Кортес – милейший гуманист!),
пришельцы ищут недостатки
и вырезают как мениск.
Отсечена: Земля – от Неба,
Народ – от Родины.
Аборт?!
А Лама как и прежде – эмо
и прячет голову в песок.