Хочется выпалить сразу
какой-нибудь мат…
Где ты мое забубенное,
сладкое детство?
Губы,
цикуты еще не познавшие яд?
Помыслы,
не обращенные в цели и средства?
Где ты покой,
что не ищет в надежде слова?
И не нуждается в поводе,
даже намеке…
Скоро седою станет моя голова.
А ни на шаг не приблизился к истине.
Словно в помете
Дней слепоглазых,
голодных,
немых,
Счастье – сосок, охладевшей от пули волчицы…
Вместо любви –
отработанный, выжатый жмых.
Вместо души
только чучело вымершей птицы.
Лишь алкоголь – индульгенция,
пропуск в иные миры...
Из-за портьеры,
украдкой,
как слон средь посуды,
Снова взираешь
на краски Великой Игры…
И понимаешь:
Бог есмь ребенок,
а взрослые – Люди.