Я сижу у окна, завернувшись в плед.
Позабыв про пески, южный ветер тихо
шевелит занавески.
Есть дверь. И выход
должен быть, но его почему-то нет.
Есть окно, ломтик неба..
Горячий чай
согревает сегодня не дальше нёба
да пледом, пожалуй, не скрыть озноба,
как ни кутайся.
Холодно. Хоть включай
газ на кухне, вари для себя глинтвейн,
каменей под душем супругой Лота..
Это странное лето.
Июнь. Суббота.
I'm waiting and waiting
But not in vain
Это странное лето.
В моих глазах
отражается золото древних инков,
листьев будущей осени, солнца бликов.
Эта осень ревнива, многоязыка –
так, что даже не знаешь, что ей сказать…
Можно, тексты катая под языком,
задыхаться от нежности, как от боли,
можно греть себя пледом и алкоголем,
но попытки согреться одной собою
обжигают.
И этот простой закон
не молчит, не даёт себя обойти
даже здесь, в глубине темноты ковчежной.
Хоть до дна пей из горлышка эту нежность,
гравитация к осени неизбежна…
Это странное лето. Июнь. Дожди.