В который раз летит листва
Печальной осени дыханьем…
Ищу ли предзнаменованья
Иль просто жажду волшебства,
Что праотцам вниманием мы,
Но далека надежды лира
И, попеняв на бренность мира,
Иду смиренно ждать зимы…
Творить? Кому родное слово
Сегодня свежестью дождя,
Образования основой
Или загадкой бытия?
Все неуклонно в Запад тонет,
Но там – традиции веков,
А мы стесняемся гармони
И перепляса стариков.
Уж суеты экранной груды
Заполонили наш простор
И наших песен изумруды,
И нашей «барыни» задор…
Ужели с русским Русь простилась?
И нам дано лишь сожалеть,
Что на Ковчег не поместилась
Культуры кованая клеть?
Уже и здесь, в кольце столицы,
Как в неразбуженной глуши,
Невыразительные лица
Хранят недвижимость души…
А тем, кто жив еще под грузом
Производительных забот,
Им не до крыл славянской музы…
Она, поникнув, отойдет
В неторопливые музеи
Или пополнит реквизит,
Но режиссерские затеи
Так мало будят аппетит…
Кто из концерта с Песней вышел?
Кто из музея выше горд,
Что на деревни коромысел
Не поставляет вечный Форд…
Да… бытие определяет…
И, сиротея кошелек,
Поэт, торгуясь, покупает
Штанов престижный ярлычок…
Когда встречают по рубахе,
Будь ты писатель иль певец,
Тебя голодный ждет конец
Или восторги… после плахи…
Живем, самим себе на диво,
Без манны даровой небес,
И не настолько ведь ленивы,
Чтоб игнорировать прогресс?
Пусть он «по-русски плохо» знает,
Не нам язычества судить,
Лишь тот Европы понимает,
Кто может русское ценить.
И так ли много нам усилий
Потребно в новый двинуть век,
Чтоб уходящая Россия
Остановилась на ночлег,
Где мы, согласья не нарушив,
Положим, как в последний храм,
Свои потерянные души
К ее натруженным стопам.
07.99г.