Как паутинка линия прибоя
Дрожит, боясь замерзнуть. Тишина
Такая, что становишься собою,
Выходишь из себя, как из окна,
Глядящего на море одиноко
Среди десятков одиноких глаз,
Которым все равно, что прежде срока
Строка стихотворенья родилась.
И прежде срока старится, не слыша
Себя, и растекается волной,
Которая пока молчит, лишь дышит
Глубоко. Ветер пробует окно
Закрыть, как задувают свечи. Вечер.
И камни ждут, чтоб кто-то поднял их
И бросил в море, думая, что лечит
Меня, стирая неудачный стих.