Портвейн. Беспамятство. Огонь.
Вечер - не вечер, а отрывки.
На Дворцовой играл саксофон,
Не за деньги, а за улыбки.
Лицо прикрыто, только звуки.
Но краем глаза видел я,
Тряслись его пальцы и руки
Как будто знобило того мужика.
А ангел сжимающий крест,
Больше не смотрит вниз,
Очень много свободных мест.
И никто не кричит: "На Бис!".