"И счастлив он висеть на острие, зарезанный за то, что был опасен" (Владимир Высоцкий)
Поэт не может быть не трупом
Поэту всё разрешено
Он оставляет только срубы –
Но прорубает в мир окно
Он заставляет поколенье
Погрудь погрязшее в боях
Искать пути для отчужденья
И упоения размах
Он оставляет мир заикой
Он вечен, как Медовый Спас,
Он исторгает наши крики
Из тел самолюбивых нас
Поэт уходит слишком рано
И поражает только гимн
С которым глупые профаны
Играют реквием над ним
весна 2009