Бывает, что планета,
как мяч в моей руке,
и все оттенки лета
играют в уголке
негаданной улыбки,
заветные моря,
где радужные рыбки,
и среди них - моя,
мне линии доверят
секреты простоты,
открыв ветрам все двери,
собрав ручьев лады,
серебряные звоны,
ночные голоса,
сквозь ветренные кроны
дождливые глаза,
плеснули акварели
на голые холсты,
без смысла и без цели,
а так, для красоты,
сквозняк, как жизнь поэта,
откроет тайну сна,
еще весна не спета,
и Муза - не жена,
ее дыханье слышу
и легкие шаги,
как первый снег в Париже,
идут в душе стихи.