Пропала муза у поэта,
Застыла в жилах кровь.
Она так долго ему не пела,
Что не унять поэта дрожь.
Он ходит вдоль аллеи старой,
Не знает, что сказать…
Отняли священное право
Исписанные листы бумаги рвать…
И падает на землю капля
Соленой, как морской воды.
Вид, как будто бы спросонья,
Как будто бы после ночи любви.
Но любовь ушла вместе с Ней,
Растоптав его самоуважение.
Оставила на щеке его иней,
Составила план унижения…
Страдает и без того несчастный,
Бродяга с вихрем из волос…
Может его спектакль напрасный,
Но не покинуть ему грез.
Дымя вокруг себя сигаретой,
Пропитывая никотином грудь,
Он прощается с гитарой,
Бросая последнюю спутницу в пруд…
Теперь пора очнуться,
Найти пристанище ему.
И сделав это, уж не вернуться
В мир, где опьяняли музы голову…
И это так же тяжело,
Как не найти на слово рифму.
И он бросает душу в облако,
Зарисовав своей жизни картину.