Капля упала в ладонь мою чистая
с облака, мимо куда-то плывущего,
тихо скатилась слезинкой искристою
и на земле темной точкой расплющилась.
Шире и шире она расплывается
в черный невзрачный, безликий овал.
В грязную муть на глазах превращаются
капли небесные ; дольки зеркал.
Нет до них дела спешащим прохожим,
только ступая по лужам ворчливо,
кто-то посетует на бездорожье,
кто-то с ботинок стряхнет их брезгливо.
Кто же всерьез будет думать об этом?
Есть у живущих проблемы насущные.
Только одни лишь и помнят поэты ;
в жизни не может быть «мимо плывущего»…