Прохладно, каплет дождь, Москва в огнях– франтиха!
А где-то далеко палящий суховей…
О, как же он, резвясь, песок вздымает лихо,
Над балками кружась, бунтарь донских степей!
Стройны и высоки берёзы Подмосковья,
Но руку холодит их праздничный наряд,
И душу всколыхнут, призывно беспокоя,
Полынный дух степи и пение цикад.
…Лазоревый цветок в цветении недолгом,
Полынью опоён, ложится в яр туман,
Встревожив по пути прикосновеньем волглым,
Духмяный аромат – сладчайший трав дурман.
И мне не по себе, как будто предаю я,
Тоскуя о своём уж много-много дней,
Москву, что приняла чужую, как родную…
Но сердце и душа всё не сроднятся с ней.