Слова простые, тихий голос,
и cтрун журчащий перебор...
В костре потрескивает хворост,
и подпевает ветер с гор...
Спускается на плечи вечер,
моргают звёзды в темноте...
Здесь, у костра, быть может, встречу
я утро, в сень берёз присев...
И было так тепло, душевно,
не нужен был шотландский плед...
И эхо вторило напевам,
и небо плакало вослед.