Господа, тесней щиты сомкнули,
Эдакая сила прет на нас!
Злые, как персидские питбули,
в панцири одетые (в июле!!!)
Конники… конец, товарищ Красс!
Прямо в Ад из яростного лета,
копий-стрел облитые дождем,
(Видно, наша песенка допета),
мы в Тартар из Парфии уйдем.
Солнце раскаленное в зените,
только тень от туч парфянских стрел…
Господа, тесней щиты сомкните!
Эх, парфянский царь, чтоб ты сгорел!
Скоро, скоро Рим в молчанье скорбном
выслушает сводку новостей!
Ох, и наломают персы горб нам!
Быть нам вскоре грудою костей!
Рвутся все связующие нити,
разделяя нас и Бытиё…
Господа, тесней щиты сомкните…
вот оно летит, моё копье.