Мечтал о мастерской отметке, стрелял навскид, как 007…
От силуэтов – пыль и щепки, «десятка» - рваная совсем.
В тот день, когда в стрелковом клубе её однажды повстречал,
Еще не знал, что это будет концом мечтательных начал.
Она смотрела удивлённо, - глазами, полными огня,
А парень как-то напряжённо взглянул тогда же на меня.
Я не хотел тогда романа – НИИ, Вечерний, курсовик…
И не она была желанной; а парень мучился – и сник.
Пора бы с ним мне объясниться, что дева вовсе не влечёт…
Но не дописаны страницы, и на носу висел зачёт.
На тренировку не явился… Она ждала, хоть вышел срок,
С ним не пошла, а он решился – и снял вопрос, спустив курок.
…
Года, не забывая это, не в силах встать на тот порог,
Не брал я в руки пистолета, лет через двадцать только смог.
И лишь порою с сожаленьем, на спусковой давя крючок,
Я вспоминаю на мгновенье заветный мастерский значок.