Ах, что нам возраст – в Лету лета!
Что лучше – дата та иль эта?
Спор ни о чём – схоластик холост.
Но дымно тлеет хворей хворост
И кто-то мямлит: годы, годы…
Всё в прошлом, шепчет, нет свободы
Жить век как хочешь. В реку рока
Ты входишь молод. Срок – сорока
На хвост свой села…
Бред поэта.
Ах, ЧТО нам возраст?
В Лету лета…