Пишу я не для денег, не для славы,
А для души, но чаще от тоски
По юности, которую оставил
В глухой тайге на берегу реки.
Пишу о той, которую не встретил,
И главных слов которой не сказал,
Когда на хамство хамством не ответил,
О тех краях, куда не уезжал.
Пишу я о весне в средине лета,
Об осени, которая зимой,
Про то, что видел здесь, на свете этом,
И что увижу позже, за чертой.
Я против, чтоб мои стихи читали
Пока живой, пока еще кручусь.
И не хочу, чтоб за спиной шептали,
Плевали вслед, пока не обернусь.
Пишу так просто – как на сердце ляжет.
Если какой-то стих увидит свет,
Какой-нибудь «ценитель» точно скажет,
Что в январе известный был поэт.
Все это личное, не для чужого глаза,
В них слезы, раны, крик и боль души.
Хочу уйти, не мучаясь, а сразу,
Как будто ветер свечи потушил.
Жил как умел и памятник не строил,
А значит, и дорожки не топтал.
Уроки жизни те, что сам усвоил,
Как завещанье, детям передал.
Любите жить все и, живя, любите.
Смешно – так смейтесь, плачьте – коль беда.
А, уходя, калитку затворите,
Чтоб не вернуться больше никогда.
Все что писал, оставлю как наследство,
Как в мир пришел, уйду я налегке.
Там успокоюсь, где промчалось детство.
И скромный крест на свежем бугорке.
Стихов тетрадь, так неумело сшитая,
Расскажет все, и станет вам видна
Вся жизнь моя, для посторонних скрытая,
Вдруг обнаженная, как истина, до дна.