Отпустите кометы косы.
Загадаю на утро некому.
Не меняя, по сути, позы,
умираем нечеловека мы.
По дворам, в тупики, за ворот
все ромашками горе выткано.
Оголенный глазами провод,
и ухабами, да по рытвинам.
Стук колес и в стакане ложечка -
звонари побега стыдливого
от себя до других немножечко
сигарет коридора стылого.