Ночь пеленой застыла у порога.
Пустым лицом висит луна в окне.
Для сна спокойного нас слишком много –
Я, блеклый свет и тени на стене.
Они живут своею жизнью плоской.
То ежатся, а то уходят в рост,
Ломаются, стекают теплым воском,
Отращивают голову и хвост.
Цари, весталки, нищие, сатиры,
Пегасы, боги явно и тайком.
В пределы однокомнатной квартиры
Вместился мир двумерный целиком.
Они страдают, любят и смеются,
Полцарства обещают за коня,
Ревнуют, обнимаются, дерутся
И дразнят со своей стены меня.
Здесь звуков нет. Пронзительно-немые
Меняются картины, будто сны,
В театре черно-белом. Но иными
Оттенками события полны.
Тоска, обида, острия сомнений
Вдруг потекли из прорванных плотин.
И я кричу: «Откуда эти тени?
Кто их рисует?». Я ведь здесь один.