Пальцы на шее – ожогом холодного льда…
Льётся на мельницы века потоком вода,
В небе ночном - чернокрылые кони
Млечный путь меряют громом весенним.
Мимо проходит погибель-спасенье,
В спину летят только стрелы не спящей погони.
Лица – как маски людей благородных кровей,
В каждой улыбке – движенье подкожных червей.
Нету покоя, и путь бесконечен,
Вечный поход по бесплодной пустыне,
В помощь вам – сон и чужие святые.
Копны волос сединою струятся на плечи.
Миг – словно слепок нелепой, беспомощной лжи.
Здесь, где сенаторы прячут глаза и ножи,
Цезарь – един, словно Гамлет на сцене.
Роль его сыграна, голос не дрогнет…
Солнце на части рассыплется в окнах
Сотней медалей на память об этой измене.
Время застыло. Не видно дороги назад,
Просто зайти, но не выбраться из колеса.
Кнут на спине просвистит твоё имя,
Каждый палач нынче будет в почёте…
Кто же – добыча на этой охоте?
Время платить по счетам и прощаться с родными.
Вся эта быль превращается в небыль -
Город, застывший под гаснущим небом,
Руки замученных - с корками хлеба.
Жизнь, как и смерть, до обиды нелепа…
Пальцы на шее – ожогом холодного льда.