Я по приказу сел писать стихи.
Я – по приказу! Да в своём уме ль я?
Я ж вывернул б изнанкой потрохи
От этих слов, как с дикого похмелья…
Но я пишу и гнев свой сторожу,
Мощу собой другим ногам дорогу.
Вот мой удел – себя я отдал Богу:
Я там, где ангелы, и с ними лишь дружу.
Попытку ту, что в августе была,
Мой Бог не принял – не стихи, а слёзы.
В них каждая строка – одни курьёзы.
Мой был запев. В припев страна пошла.
Мой рок: Весну, не Осень я люблю,
Хоть побывал со всеми октябрёнком…
И - вновь октябрь! Но Бог назвал котёнком
Меня: в стихах бумажки я ловлю.
Ну, что ж. Все ангелы здесь – мне чета.
Стихи чеканить могут мило – любо.
Иду на сцену ангельского клуба –
Прошу принять меня в их рать – ЧК.
На репетициях в том ангельском полку
Стихи мы пишем вместе – по приказу.
Теперь – не каждый сам, а хором, сразу –
Понять любому можно языку.
На свой концерт уже весь хор встаёт:
Земля и Небо в нём объединятся.
И наяву все сны начнут сбываться,
И фаятынь любимую спасёт.