Смотрю на яркие цветочки,
на хвост кузнечика в траве,
и чувствую, как зреют строчки,
как зреют строчки в голове.
Вожусь ли вечером на кухне,
колю ли в сумерках дрова,
всё время чувствую, как пухнет,
от строчек пухнет голова.
К тому же в ней коктейль из звуков,
обрывки фраз, галиматья,
и очень много разных букофф,-
от Б до Х, от Х до Я.
Пусть не созреют этим летом
стихи. Созреют к февралю.
Да ну! Плевать на всё на это.
Пойду дровишек наколю.