Закрываю глаза. Я опять сейчас рядом с тобой.
Открываю - и тонет мечта, мой кораблик бумажный.
Но тоска и печаль ничего не ведут за собой,
Кроме тех же тоски и печали. Но это не важно.
Что не важно еще? Недосказанность. Это она
Ночью пишет стихи, по утрам сожалея об этом,
Потому что в глазах твоих, где-то у самого дна,
Только жалость видна да терпимость к влюбленным поэтам.
Нет ни веры в глазах, ни желания что-то понять
В этом чувстве огромном, что, верь мне бывает не с каждым.
И схожу я с ума каждый день от желанья обнять,
Хоть на миг прикоснуться к тебе. Только это не важно.
И не важно, что хочется выть мне, что я в двадцать пять
По каким-то, наверное, богоугодным причинам
Был коллегой и другом, и тем, с кем легко переспать,
Только не был любимым, единственно нужным мужчиной.
Будут вишни цвести, будут падать на крыши снега,
Стану мудрым, седым и немножко - лениво-вальяжным...
Ты одна мне нужна, ты одна для меня дорога.
Закрываю глаза. Я опять… Только это не важно.