Проходит все.И это значит- тоже,
да,прав был многомудрый Соломон,
но отчего ж тогда мороз по коже,
И с губ слетает воспаленный стон,
И отчего вся боль в одном лишь слове
Иль в пачке слишком крепких сигарет,
Вопросы "Что мне делать" и "доколе"
венчают недописанный сонет,
Пойти бродить ( а толку-то?) по свету,
Вдруг истина отыщется.В вине
ее,известно,не было и нету,
Осадок только мутный есть на дне...
Проходит все. А значит,все и будет.
Вот только как? Неясно мне пока...
А ветер резкий снова душу студит,
И вновь бегут куда-то облака....