Замыслишь выдать что-то как поэт,
настроишься, замрешь в красивой позе,
а мыслей подходящих дома нет,
а те, что, сука, дома – сука, в прозе.
Меняешь позу. Хоть бы что-нибудь:
ни шороха, ни скрыпика – ни звука.
Поэт во мне решил передохнуть –
прозаик нет.
Ну с ним и скушно, ссука!